Abren unos ojos,
en negro,
el tiempo tropieza,
corriendo.
Oculto entre telas,
veneno,
el color amarillo
de besos.
Amarillos rastrojos,
enfermos,
de locura amarilla
y hierrro
de nudillos rojos,
tan secos.
La sangre gris,
de enero:
la furia gris,
febrero;
no tiene fin
el velo
morado que corta
los cuellos.
Azules las horas
del cielo,
azul es la piel,
huyendo
del blanco papel,
eterno,
del brillante, blanco, claro
encierro.
Verdes alas rotas
al viento
naranja, ardiente
de invierno.
Morados los pies,
cemento,
y las frías cadenas
de infierno.
Oscura paleta
espejo
de oscuros colores
de sueños.
en negro,
el tiempo tropieza,
corriendo.
Oculto entre telas,
veneno,
el color amarillo
de besos.
Amarillos rastrojos,
enfermos,
de locura amarilla
y hierrro
de nudillos rojos,
tan secos.
La sangre gris,
de enero:
la furia gris,
febrero;
no tiene fin
el velo
morado que corta
los cuellos.
Azules las horas
del cielo,
azul es la piel,
huyendo
del blanco papel,
eterno,
del brillante, blanco, claro
encierro.
Verdes alas rotas
al viento
naranja, ardiente
de invierno.
Morados los pies,
cemento,
y las frías cadenas
de infierno.
Oscura paleta
espejo
de oscuros colores
de sueños.
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